Полифония. Мужчины. Нимфомания. 

Каждый голос в полифонии ведет свою четкую музыкальную линию. Но все они соединяются воедино, достигают кульминации и приходят к своему логическому завершению.

Так и нимфомания. Связующим звеном является человек, страдающий этим заболеванием, а его "голосами" - мужчины или женщины. В зависимости от пола больного.

Это сравнение, которое никогда бы не пришло мне в голову, было показано в фильме Ларса фон Триера "Нимфоманка". Настолько четким, ярким и глубоким его бы никто не смог изобразить. Бас - это бетон, цемент. Что-то устойчивое. То, на что всегда можно опереться. То, что позволяет чувствовать собственные ступни, шагающие в одном из существующих направлений. Об этом и говорила главная героиня фильма.

Я, конечно, понимаю, что мой, так называемый блог,  не подразумевает рецензии на фильмы/книги. Но раз уж здесь есть музыкальная тематика, то позвольте мне продолжить.

Второй голос - основной, он ведет за собой все произведение. Без него бас в скором времени станет скучным, неинтересным и даже противным.

Третий голос. Загадка. "Особый ингредиент". Что это? Любовь? Или просто недостающий компонент? Не решено. Для каждого больного он свой, этот ингредиент.

И только благодаря трем голосам, нимфоманьяк может существовать или звучать - как вам будет угодно.

На мой непрофессиональный, с точки зрения киноиндустрии, взгляд, сравнение такого рода гораздо сильнее, мощнее и мучительнее. Особенно, если говорить о Бахе. Его музыка, наполненная горечью, печалью и в лучшем случае тихой грустью (то, что лично меня всегда привлекало), максимально точно показывает состояние нимфоманьяка. Сколько бы ни было партнеров, сколько бы эмоций они не ощущали, им всегда будет недостаточно. И им всегда будет от этого плохо. Практически, их можно назвать несчастными людьми, одиночками, которые прячутся от самих же себя в телах других. Они пытаются наполниться ими. Но вместо этого с каждым днем выжирают себя изнутри столовой ложкой. Больно и медленно. При этом не запивая спасительным соком.

Как было сказано в одном из мультиков Хаяо Миядзаки - желай. Вот они и желают. Но их желания являются губительными. И в итоге остается одно лишь тело. Измученное и изнуренное, не впускающее в себя душу.

***

Приятное ощущение того, когда все становится ясно. И неприятное от того, когда ты становишься неясным для многих. Причем, это происходит одновременно. И причем, с теми, кто рядом. Ты начинаешь винить себя. Ну, а как иначе, если все пытаются объяснить тебе, неразумному, что ты виноват? Грустишь. Снятся устрашающие сны. Пытаешься что-то улучшить, не меняя ситуации. Потому что в сущности тебя почти все устраивает. Все, за исключением внезапной непонятливости и от этого недосказанности.
Говоришь с другими, визуализируя образы в чужих лицах. Хочешь получить совет. Но в итоге понимаешь, что рано или поздно ты останешься один. Да, почти один. От тебя отвернутся, хотя ты не совершал злодеяний. Нет, ты не будешь в полном одиночестве (хотя на кого-то не распространяется это правило). С тобой останутся те, кто действительно понимают, любят и принимают все твои "перемены". Но их будет мало. Максимум 2-3 человека. К этому надо быть готовым. Возможно, в какой-то ситуации ты почувствуешь нехватку человеческой помощи, но от этого станешь сильнее, крепче и выносливее (говоря шаблонными фразами).
Конечно, привычка человека быть с кем-то делает нас людьми. По сути мы боимся одиночества. Кто-то утверждает, что ему одному легче думается/спится/дышится. Но это не так. Иногда хочется отдохнуть от людей. И это правда. Мы вправе сделать перерыв в общении. Даже с близкими. И мы его делаем. Сами не замечаем, но делаем.
Один мой друг искренне признался мне, что бывает время, когда он устает от людей. Тогда-то ему и нужен отдых, иначе, цитирую: "Я могу сорваться и наговорить всяких гадостей". Вовсе я не виню его. Это - выход. Скорее всего, верный.
Но быть все время одному - это то же, что залить себя в бетон. А мы ведь не хотим умирать, правда? Поэтому дружим, любим. Иногда не можем совместить этих людей - каких-то теряем. Жаль. Но чаще всего это - не наш выбор. А выбор друзей или любимых. А жизнь течет. И год начинается с новой силой. 

Мятное сердце.

"Ах, как пахнет твое мятное сердце..
Я вспоминаю запах детской жвачки, мятного мороженного, но никак не самой мяты. Она груба и убийственна. Она не ассоциируется у меня с мятным цветом." - говорила маленькая кукла.
Она была невероятно красива. Светлые волнистые волосы, прямота спины, большие голубые глаза, тонкая талия и мягкие ступни - все было создано идеально. Все. За исключением характера. Она влюбляла в себя каждого в этом мире. Влюбляла до последней капли, до последнего вздоха и шороха. До конца. Понимаете? Она притворялась теплой, всеобъемлющей, аккуратной и милой. Обычные прилагательные, описывающие любую девушку. Но не эту. Здесь все было чересчур.
Быть всеобъемлющей - не значит просто обнимать и защищать. Это значит забирать всю энергию, всего тебя. Все, о чем ты мечтал. Сны? Мысли? У тебя нет ничего, когда ты с ней. Запомни это.
Быть милой? О, да, это - ее особенность. Здесь я даже не смогу объяснить. Просто надо почувствовать. Я видела это своими глазами, не чувствовала. И слава Богу,  как говорится. Поэтому не смогу точно рассказать.
И так с каждым прилагательным. Если вы вообще понимаете, о чем я говорю. Может, конечно, она любила своих "Кенов". Но, как мне кажется, она любила их сердца. Она собирала их в свой маленький чемодан и уносила далеко. В свою собственную галактику. И долго ее никто после не видел. Возможно, она любовалась ими или грустила, ругала себя. Не знаю.
Но самым ее любимым было одно сердце. Оно было мятным. Вкусным для нее и чистым для других. Заполучить его - не так сложно. Просто. Особенно, для нее. А есть его - приятно. Поэтому она растягивала удовольствие на года. Ела, ела. Поправлялась, становилась красивее. Окрашивала свое грубое фиолетовое сердце в цвет мяты. Цвет детского мороженного и сладкой воды. Цвет неземной любви и счастья. В то время мятное сердце умирало. Оно не знало, что происходит, но ему было грустно и одиноко. Оно чувствовало конец. Ему казалось, что он ест сам себя. Но нет. Кукла небесного свечения и уличной грязи с каждым разом покусывала мяту. И так нежно, но страстно смаковала каждый кусочек.
И что в итоге? Конечно, она съела его. Что могло быть еще? Но в этот раз она не ушла далеко, не грустила и не сходила с ума. Ее просто не стало. Той куклы с фиолетовым сердцем и след простыл. Мятное сердце было сильнее. Оно захватило весь ее разум, снилось ей и управляло. Кукла не принадлежала себе больше. Она продолжала есть себя, но только другим сердцем. Мятным, добрым, теплым. Она не понимала себя, не могла двигаться самостоятельно. Ни-че-го. И, однажды, взяв мыло с мятным запахом, она ушла в комнату, из которой никогда больше не вернулась. Это была победа. Кого над кем только?

А сердце пахло действительно вкусно...

Сказка о времени или ко времени.

Ночью и совсем не однажды проснулось время. Ему было где-то 26 лет. И оно чувствовало себя почти стариком. Странно, правда? В людском понятии 26 лет - это довольно мало. Некоторые в этом возрасте ощущают себя все теми же детьми. Но не о них сказка.
Время оглянулось, посмотрело на себя и произнесло : "Как же сложно." И оно не лгало. Ему действительно предстоял трудный и насыщенный день. Необходимо было разбудить всех людей, указать им на себя. А некоторых попросить закрыть глаза, пусть не смотрят. Одним словом, забот была тьма. Как справиться? Как выполнить все дела? Как перевести часы для одних и остановить для других? Время не знало. Оно было довольно сентиментальным, хоть и очень мудрым. Его пугала любая остановка на этом пути. Оно пыталось переложить обязанности на День, Ночь, Месяц. Но не выходило. В конце концов даже они состояли из Времени. Оно грустило, оно устало. Ему не хотелось выполнять свои обязанности. И Время двинулось к мудрецу, что был умнее всех на этом свете.
 - Он должен мне помочь, - твердило Время.
Добравшись до необходимого места, Время увидело большую пальму из деревянных колец. Там и сидел наш мудрец. Он напевал песню. И это показалось Времени нормальным (все ведь поют песню на пальме из деревянных колец, правда?). Герой подошел медленно, спокойно.
 - Можешь ли ты помочь мне, мудрец? - спросило Время.

 - А могу ли я тебе помочь? - ответил вопросом мудрец.

 - Не знаю, я сам хотел это узнать. 

 - Ну тогда узнавай. 

 - Я, как ты знаешь, Время. Но я больше не хочу им быть. Мне надоело решать все за людей. И я хочу остановиться. 

 - Ты не можешь? 

 - Да, я не могу. И я пришел просить тебя о помощи. 

 - Какой помощи?

 - Ну, помоги мне избавиться от своих сил. - закричало время.

 - Но тогда тебя не будет. 

 - Как не будет? Я буду, но без сил.
 - Без предназначения тебя нет. 

 - Но я же..

 - Но ты же..ты просто исчезнешь. Тебя не будет. Все, пух, и нет. Пусто. Понимаешь?

 - Ничего я не понимаю. Но я знаю точно, что устал приносить людям боль. Я не хочу забирать их отсюда!
 - А ты и не забираешь. Для этого есть другие. Смерть, например. 

 - Но я ведь ей помогаю.
 - Нет, ты всего лишь указываешь на часы. Себя то есть. Каламбур получился. - засмеялся мудрец. 

 - И чего ты только смеешься?!

 - Я люблю смеяться. Смеяться - это здорово. 

 - Вот захочу и заставлю тебя перестать смеяться! Посмотри на меня. Сейчас же! - с гневом в голосе закричало Время.

 - Ты не можешь мне указывать на себя. Это еще не моя пора. - улыбнулся мудрец. 

 - Тогда помоги мне больше никому не указывать..прошу тебя..

 - Ты точно этого хочешь? - спросил мудрец, все также сидя на пальме.

 - Да.. - с дрожью в голосе произнесло Время.

 - Ну тогда прощай. - мудрец взмахнул руками, закурил трубку и избавил Время от него самого. И себя избавил. И остальных. С того момента времени не стало. Часы остановились. Дни перестали быть. Все закончилось, еще не успев и начаться.  

Мысли человека, потерявшего счет времени. Забывшего слова. История дня вчерашнего, чувства - сегодняшнего, а воспоминания - завтрашнего. 

Я знаю, я стал немного растерянным, немного разбитым, немного путанным. Слова, некогда бушующие в моей голове, как волны во время прилива, плывут медленно. А на полпути и вовсе останавливаются. Я боюсь, мне страшно. И, что хуже всего, я не знаю, что мне делать. Нет, иногда я просыпаюсь с полным осознанием реальности, я помню все, что было вчера, и я готов бороться. Со временем, собой и всем остальным. Но проходит час, два, я забываю, что хотел бороться. Я просто превращаюсь в полнейшее незнание. Я подвластен ситуации. Я подвластен страху. Болезнь? Нет, не она. Я слишком много прочел, чтобы назвать это болезнью. Рассеянность? Да, скорее всего. Скорее всего. Скорее всего. Рассеянность? Да, скорее всего. Скорее всего. Скорее всего.  

Дом под зонтиками.

В одном городе, в одном парке есть одно место, где живет один человек. Его дом — 3 зонтика, скрепленные вместе и расположенные под ветвями большого дуба. Здесь он находится практически полгода (как мне известно). Иногда выходит из своего уютного местечка, но всегда возвращается обратно. Кажется, что, выходя из дома, он запирает «дверь».
Каждое утро я становлюсь свидетелем такой маленькой безысходности, а, может быть, и счастья. И проходя мимо, я обязательно устремляю взгляд в сторону заинтересовавшего меня человека. По моим видениям, он уже не молод, можно даже сказать, что многое видел в этом мире, пуст, чаще пьян, чем трезв, но все же человечен и добр. Спросите — как мне стало ясно, что добр? Расскажу. Однажды мне удалось самую малость побеседовать с ним. Это было не в том парке, но в том городе. Он просто подошел уточнить свой маршрут следования. Казалось бы, простой вопрос, который мы слышим от многих. Но он задал его иначе. Уже не помню точного порядка слов, но они были какими-то максимально уважительными. Конечно, тогда я испугалась немного, ведь он походил на мужчину с маргинальным нынешним и был пьян. Вскоре я забыла о происшествии. Но после, когда я узнала его, сидящего под этими зонтиками, вспомнила. Удивилась тому, что совершенно безопасен. Он вовсе не хочет причинять вред людям, хотя вокруг него постоянно слоняются те или иные граждане. Они просто гуляют, а он просто проживает свою жизнь.
Но пишу-то о нем зачем? Дело в том, что дом из зонтиков удивителен. И я первый раз вижу его. Он расположен в форме треугольника, и цвета самих элементов исключительно черные. Стоит ли сравнивать их с жизнью мужчины или нет — решать вам. Но, возможно, дом под зонтиками — это единственное уютное и свободное место встретившегося мне человека.

Остались только одуванчики.

Когда-то давно, в стране приходящего солнца, жизнь текла также быстро, как и сегодня. Все было обыденно и просто. За исключением одного «но». В этом уголке Вселенной не было одуванчиков. Никто даже и не знал, что это такое. Да и слова никто не слышал - «одуванчик». Впрочем, и отсутствия никто не замечал. А разве заметишь то, чего никогда не было? Вряд ли.
Но история, которую я хочу поведать вам, в корне наоборот. Она как раз об этих самых «отсутствующих героях». Кто знал, что они станут спасителями страны? Однако, стоит начинать свой рассказ.
Дело происходило в мае, когда люди во всех странах уже тяжело дышали, чихали и кашляли. Аллергия на одуванчики распространялось повсеместно. Кроме, как вы понимаете, страны, о которой идет рассказ. Кстати, она называлась Лавандой. В честь одноименного короля, который правил практически целый век. И все летоисчисление было подчинено лаванде. Лавандомай, лавандоапрель и так далее. Ну вы сами понимаете.
Так вот, однажды в самой настоящей стране начался страшный ветер. Он сносил крыши, стены, окна домов. Уносил за собой людей, животных и прочих существ. Мало, кому удавалось скрыться от него. Он был вездесущ. Крушил, ломал и портил. Но одна маленькая девочка все-таки успела спрятаться в огромном рве. Долго сидела она там, пока ветер не стих...
Спустя несколько часов, девочка все-таки решила выйти и посмотреть, где же ее родители, братья и друзья.
Но, о ужас, выйдя из «защитного убежища», она не обнаружила никого. На земле не было ни души. Представляете? Как же тогда она испугалась. Но, что еще больше ее удивило, так это белый пух, который устилал всю землю. Он был настолько мягкий, что ей казалось, будто она лежит на подушке. И знаете, что она подумала? Она решила, что оказалась на облаках, на маленьком и красивом облаке. Они ведь так нравились ей.
В ее голове мелькали различные воспоминания о снеге, белом одеяле, тумане. «Нет, это все не то» - думала она. Верно, это было нечто другое. То, чего она никогда раньше не встречала. Одуванчики. Белые и цветущие. Представьте себе, у ее ног. Чудеса, не правда ли? И как бы ни было грустно той маленькой девочке, на секундочку она улыбнулась. Ей показалось, что все еще изменится. И найдутся родители, и найдутся братья. И нашлись одуванчики. Скоро-скоро засияет солнце, лицо озарится светлой радостью, а они все равно не покинут ее. Эти одуванчики. Цветы без имени, но с чудесами. Цветы без запаха, но с историей. Цветы, принесшие мир в эпоху разрушения.

***