Мятное сердце.

"Ах, как пахнет твое мятное сердце..
Я вспоминаю запах детской жвачки, мятного мороженного, но никак не самой мяты. Она груба и убийственна. Она не ассоциируется у меня с мятным цветом." - говорила маленькая кукла.
Она была невероятно красива. Светлые волнистые волосы, прямота спины, большие голубые глаза, тонкая талия и мягкие ступни - все было создано идеально. Все. За исключением характера. Она влюбляла в себя каждого в этом мире. Влюбляла до последней капли, до последнего вздоха и шороха. До конца. Понимаете? Она притворялась теплой, всеобъемлющей, аккуратной и милой. Обычные прилагательные, описывающие любую девушку. Но не эту. Здесь все было чересчур.
Быть всеобъемлющей - не значит просто обнимать и защищать. Это значит забирать всю энергию, всего тебя. Все, о чем ты мечтал. Сны? Мысли? У тебя нет ничего, когда ты с ней. Запомни это.
Быть милой? О, да, это - ее особенность. Здесь я даже не смогу объяснить. Просто надо почувствовать. Я видела это своими глазами, не чувствовала. И слава Богу,  как говорится. Поэтому не смогу точно рассказать.
И так с каждым прилагательным. Если вы вообще понимаете, о чем я говорю. Может, конечно, она любила своих "Кенов". Но, как мне кажется, она любила их сердца. Она собирала их в свой маленький чемодан и уносила далеко. В свою собственную галактику. И долго ее никто после не видел. Возможно, она любовалась ими или грустила, ругала себя. Не знаю.
Но самым ее любимым было одно сердце. Оно было мятным. Вкусным для нее и чистым для других. Заполучить его - не так сложно. Просто. Особенно, для нее. А есть его - приятно. Поэтому она растягивала удовольствие на года. Ела, ела. Поправлялась, становилась красивее. Окрашивала свое грубое фиолетовое сердце в цвет мяты. Цвет детского мороженного и сладкой воды. Цвет неземной любви и счастья. В то время мятное сердце умирало. Оно не знало, что происходит, но ему было грустно и одиноко. Оно чувствовало конец. Ему казалось, что он ест сам себя. Но нет. Кукла небесного свечения и уличной грязи с каждым разом покусывала мяту. И так нежно, но страстно смаковала каждый кусочек.
И что в итоге? Конечно, она съела его. Что могло быть еще? Но в этот раз она не ушла далеко, не грустила и не сходила с ума. Ее просто не стало. Той куклы с фиолетовым сердцем и след простыл. Мятное сердце было сильнее. Оно захватило весь ее разум, снилось ей и управляло. Кукла не принадлежала себе больше. Она продолжала есть себя, но только другим сердцем. Мятным, добрым, теплым. Она не понимала себя, не могла двигаться самостоятельно. Ни-че-го. И, однажды, взяв мыло с мятным запахом, она ушла в комнату, из которой никогда больше не вернулась. Это была победа. Кого над кем только?

А сердце пахло действительно вкусно...

Сказка о времени или ко времени.

Ночью и совсем не однажды проснулось время. Ему было где-то 26 лет. И оно чувствовало себя почти стариком. Странно, правда? В людском понятии 26 лет - это довольно мало. Некоторые в этом возрасте ощущают себя все теми же детьми. Но не о них сказка.
Время оглянулось, посмотрело на себя и произнесло : "Как же сложно." И оно не лгало. Ему действительно предстоял трудный и насыщенный день. Необходимо было разбудить всех людей, указать им на себя. А некоторых попросить закрыть глаза, пусть не смотрят. Одним словом, забот была тьма. Как справиться? Как выполнить все дела? Как перевести часы для одних и остановить для других? Время не знало. Оно было довольно сентиментальным, хоть и очень мудрым. Его пугала любая остановка на этом пути. Оно пыталось переложить обязанности на День, Ночь, Месяц. Но не выходило. В конце концов даже они состояли из Времени. Оно грустило, оно устало. Ему не хотелось выполнять свои обязанности. И Время двинулось к мудрецу, что был умнее всех на этом свете.
 - Он должен мне помочь, - твердило Время.
Добравшись до необходимого места, Время увидело большую пальму из деревянных колец. Там и сидел наш мудрец. Он напевал песню. И это показалось Времени нормальным (все ведь поют песню на пальме из деревянных колец, правда?). Герой подошел медленно, спокойно.
 - Можешь ли ты помочь мне, мудрец? - спросило Время.

 - А могу ли я тебе помочь? - ответил вопросом мудрец.

 - Не знаю, я сам хотел это узнать. 

 - Ну тогда узнавай. 

 - Я, как ты знаешь, Время. Но я больше не хочу им быть. Мне надоело решать все за людей. И я хочу остановиться. 

 - Ты не можешь? 

 - Да, я не могу. И я пришел просить тебя о помощи. 

 - Какой помощи?

 - Ну, помоги мне избавиться от своих сил. - закричало время.

 - Но тогда тебя не будет. 

 - Как не будет? Я буду, но без сил.
 - Без предназначения тебя нет. 

 - Но я же..

 - Но ты же..ты просто исчезнешь. Тебя не будет. Все, пух, и нет. Пусто. Понимаешь?

 - Ничего я не понимаю. Но я знаю точно, что устал приносить людям боль. Я не хочу забирать их отсюда!
 - А ты и не забираешь. Для этого есть другие. Смерть, например. 

 - Но я ведь ей помогаю.
 - Нет, ты всего лишь указываешь на часы. Себя то есть. Каламбур получился. - засмеялся мудрец. 

 - И чего ты только смеешься?!

 - Я люблю смеяться. Смеяться - это здорово. 

 - Вот захочу и заставлю тебя перестать смеяться! Посмотри на меня. Сейчас же! - с гневом в голосе закричало Время.

 - Ты не можешь мне указывать на себя. Это еще не моя пора. - улыбнулся мудрец. 

 - Тогда помоги мне больше никому не указывать..прошу тебя..

 - Ты точно этого хочешь? - спросил мудрец, все также сидя на пальме.

 - Да.. - с дрожью в голосе произнесло Время.

 - Ну тогда прощай. - мудрец взмахнул руками, закурил трубку и избавил Время от него самого. И себя избавил. И остальных. С того момента времени не стало. Часы остановились. Дни перестали быть. Все закончилось, еще не успев и начаться.  

Мысли человека, потерявшего счет времени. Забывшего слова. История дня вчерашнего, чувства - сегодняшнего, а воспоминания - завтрашнего. 

Я знаю, я стал немного растерянным, немного разбитым, немного путанным. Слова, некогда бушующие в моей голове, как волны во время прилива, плывут медленно. А на полпути и вовсе останавливаются. Я боюсь, мне страшно. И, что хуже всего, я не знаю, что мне делать. Нет, иногда я просыпаюсь с полным осознанием реальности, я помню все, что было вчера, и я готов бороться. Со временем, собой и всем остальным. Но проходит час, два, я забываю, что хотел бороться. Я просто превращаюсь в полнейшее незнание. Я подвластен ситуации. Я подвластен страху. Болезнь? Нет, не она. Я слишком много прочел, чтобы назвать это болезнью. Рассеянность? Да, скорее всего. Скорее всего. Скорее всего. Рассеянность? Да, скорее всего. Скорее всего. Скорее всего.  

Дом под зонтиками.

В одном городе, в одном парке есть одно место, где живет один человек. Его дом — 3 зонтика, скрепленные вместе и расположенные под ветвями большого дуба. Здесь он находится практически полгода (как мне известно). Иногда выходит из своего уютного местечка, но всегда возвращается обратно. Кажется, что, выходя из дома, он запирает «дверь».
Каждое утро я становлюсь свидетелем такой маленькой безысходности, а, может быть, и счастья. И проходя мимо, я обязательно устремляю взгляд в сторону заинтересовавшего меня человека. По моим видениям, он уже не молод, можно даже сказать, что многое видел в этом мире, пуст, чаще пьян, чем трезв, но все же человечен и добр. Спросите — как мне стало ясно, что добр? Расскажу. Однажды мне удалось самую малость побеседовать с ним. Это было не в том парке, но в том городе. Он просто подошел уточнить свой маршрут следования. Казалось бы, простой вопрос, который мы слышим от многих. Но он задал его иначе. Уже не помню точного порядка слов, но они были какими-то максимально уважительными. Конечно, тогда я испугалась немного, ведь он походил на мужчину с маргинальным нынешним и был пьян. Вскоре я забыла о происшествии. Но после, когда я узнала его, сидящего под этими зонтиками, вспомнила. Удивилась тому, что совершенно безопасен. Он вовсе не хочет причинять вред людям, хотя вокруг него постоянно слоняются те или иные граждане. Они просто гуляют, а он просто проживает свою жизнь.
Но пишу-то о нем зачем? Дело в том, что дом из зонтиков удивителен. И я первый раз вижу его. Он расположен в форме треугольника, и цвета самих элементов исключительно черные. Стоит ли сравнивать их с жизнью мужчины или нет — решать вам. Но, возможно, дом под зонтиками — это единственное уютное и свободное место встретившегося мне человека.

Остались только одуванчики.

Когда-то давно, в стране приходящего солнца, жизнь текла также быстро, как и сегодня. Все было обыденно и просто. За исключением одного «но». В этом уголке Вселенной не было одуванчиков. Никто даже и не знал, что это такое. Да и слова никто не слышал - «одуванчик». Впрочем, и отсутствия никто не замечал. А разве заметишь то, чего никогда не было? Вряд ли.
Но история, которую я хочу поведать вам, в корне наоборот. Она как раз об этих самых «отсутствующих героях». Кто знал, что они станут спасителями страны? Однако, стоит начинать свой рассказ.
Дело происходило в мае, когда люди во всех странах уже тяжело дышали, чихали и кашляли. Аллергия на одуванчики распространялось повсеместно. Кроме, как вы понимаете, страны, о которой идет рассказ. Кстати, она называлась Лавандой. В честь одноименного короля, который правил практически целый век. И все летоисчисление было подчинено лаванде. Лавандомай, лавандоапрель и так далее. Ну вы сами понимаете.
Так вот, однажды в самой настоящей стране начался страшный ветер. Он сносил крыши, стены, окна домов. Уносил за собой людей, животных и прочих существ. Мало, кому удавалось скрыться от него. Он был вездесущ. Крушил, ломал и портил. Но одна маленькая девочка все-таки успела спрятаться в огромном рве. Долго сидела она там, пока ветер не стих...
Спустя несколько часов, девочка все-таки решила выйти и посмотреть, где же ее родители, братья и друзья.
Но, о ужас, выйдя из «защитного убежища», она не обнаружила никого. На земле не было ни души. Представляете? Как же тогда она испугалась. Но, что еще больше ее удивило, так это белый пух, который устилал всю землю. Он был настолько мягкий, что ей казалось, будто она лежит на подушке. И знаете, что она подумала? Она решила, что оказалась на облаках, на маленьком и красивом облаке. Они ведь так нравились ей.
В ее голове мелькали различные воспоминания о снеге, белом одеяле, тумане. «Нет, это все не то» - думала она. Верно, это было нечто другое. То, чего она никогда раньше не встречала. Одуванчики. Белые и цветущие. Представьте себе, у ее ног. Чудеса, не правда ли? И как бы ни было грустно той маленькой девочке, на секундочку она улыбнулась. Ей показалось, что все еще изменится. И найдутся родители, и найдутся братья. И нашлись одуванчики. Скоро-скоро засияет солнце, лицо озарится светлой радостью, а они все равно не покинут ее. Эти одуванчики. Цветы без имени, но с чудесами. Цветы без запаха, но с историей. Цветы, принесшие мир в эпоху разрушения.

***

***
Жил на свете Кот-Блокнот.
Нет, не самолет, не вертолет,
Не вездеход и даже не бегемот.
Самый обычный.
Красивый черный кот.
Каждую ночь он улетал в поход.
А днем – уходил в полет.
Безумно любил пить компот.
Это позволяло ему жить без забот.
Был толстый, как пачка долларовых банкнот.
Происходил из самых благородных пород.
Хозяин получил за него джек-пот.
Кстати, звали его Ик Порт.
Любил своего питомца он, как банку открытых шпрот.
Обнимал, ласкал, за то, что тот водичку пьет.
Любил гладить его, когда он уснет.
И оставлял одного дома,
Когда кот плохо себя ведет.
Но почему блокнот?
Почему не кашалот?
Не Луноход?
Просто любил эти изделия Ик Порт.
Еще одной страстью был его Кот.
Ну вы, впрочем, поняли это, вот.
Совет вам – любите блокнот, бегемот и кот.
И будет вам счастье на целый год.
***


P.S. котов я не очень люблю. Просто было написано для одного хорошего друга.

Dead Men's Bones. Потанцуем на костях мертвеца?

Название группы говорит само за себя, точнее за музыкальную наполненность. Мелодика звучания отличается позитивным настроем, в то время, как тексты заставляют кровь стыть в жилах. 
Выпустив свой первый и, может быть, последний альбом в далеком 2009 году, группа, состоящая из двух участников, показала, насколько мрачное положение дел может быть вписано в музыку, под которую хочется танцевать.
Дополнением к тихому голосу вокалиста стал «The Silverlake Conservatory Children's Choir». Именно голоса маленьких детей, иногда вовсе не попадающих в тональность, заставляют волосы вставать дыбом. Особенно это прослушивается в одноименной песне «Dead men's bones». Хотя при прослушивании другой композиции «My body's the Zombie for you» возникает желание кричать и прыгать почти также, как дети из хора.
Постоянные хлопки в ладоши, смех и прочие атрибуты непринужденности составляют ощущение Хеллоуина. Но как и бывает в канун этого дня - сердце рвется от страха, заставляя дрожать колени, а лицо расплывается в улыбке - так и при тщательном вникании в альбом можно ощутить прилив радости, окруженной по-детски дьявольским смехом. От сочетания этих эмоций становится страшно весело. Ну, а что вы хотели? В этом «Pa Pa Power» самой группы.

 

Коробка с воспоминаниями. 

В каждой сказке, у каждого ребенка, даже того, кто уже перестал им быть, есть коробка с воспоминаниями. Зачем? Что в ней хранить? И надо ли вообще это делать? Любой взрослый человек, не верящий в чудеса, будет задавать вам эти и похожие на эти вопросы. Но вы не поддавайтесь на их уловки. Не стоит. На то они и взрослые, чтобы соединять чудесные слова в такие глупые вопросы.
А если уж червячок сомнений закрался в ваши юные сердца, тогда гоните его прочь. И сейчас я объясню почему.
Сама по себе коробка - ничто. Так, кусок картона с красивым изображением. А то, что вы положите внутрь - вот загадка всех времен. То, что лежит там, и есть ваша внутренняя свобода. Это, если хотите, - ваша страна чудес, где вы король или королева, танцующие на прекрасном балу.
А теперь давайте вместе разберемся, что именно там находится. Возможно, обертка из-под самого вкусного в мире шоколада. Того, что вы никогда больше не попробуете. А, может быть, телефонный справочник (ну мало ли, там находятся имена давно забытых, но все еще сердечных друзей). Открытки, конверты, иголки или булавки. Предмет, сделанный своими руками (вы скорее всего гордитесь им). Подарки от тех, кого нет рядом с вами по каким-либо причинам. В общем, все, что трогает сердце и вызывает дрожь в маленьких ручках.
Коробка стоит, мы смотрим на нее, изредка наполняя воспоминаниями. Но при этом можем не открывать месяцами, а то и годами. Почему? Возможно, нам сложно смотреть на то, от чего остался лишь пепел. Или мы боимся, что, открыв ее, все воспоминания упорхнут, как бабочки. Мы потеряем их из виду, забудем, оставим где-то далеко. Но все же, мы храним коробочку, с каждым днем упаковывая ее.
Возможно, в этом есть смысл. Нет, в этом точно есть смысл. И сохранив ее до старости, мы точно сможем вспомнить все и получить свою дозу радости в обветшалых бумагах.

Тоска по мелочам.

"Часто ли вам приходилось скучать по маленькой статуэтке в зале, плетенному стулу в коридоре, подаренной сто лет назад открытке или заброшенной книге? А как вы чувствуете себя без маленькой медной птички, подаренной на счастье, наушников, что уже давно разломались, но вы их почему-то храните? Вы спокойны без запаха любимого одеяла или мягкой ситцевой пижамы? А как насчет шкафа с одеждой, кухонного стола или коврика у двери? А может поговорим о тетради с воспоминаниями или, как ее любят называть, дневнике? Ах, да, чуть не забыла о кружке, из которой вы всегда пьете. Она же призвана будить вас по утрам и усыплять по вечерам. Скучаете? Скучаете. Но иногда почему-то не признаетесь в этом себе. Так и с людьми. Эти "мелочи" перестают быть таковыми, когда в долгом странствии вы вспоминаете о них." - сказала Мари, оставаясь одна среди чужих запахов улицы, понимая, что путь домой еще не близок. 

Чердак. 

В каждом доме, большом или маленьком, обязательно есть я. И есть он. Я - это старая обветшалая лестница с большими ступеньками. А он - чердак. Место, которое полно страшных тайн и неведомых свершений. Мы всегда вместе и всегда порознь. Я будто приоткрываю завесу таинств в его мир. А он, уж поверьте, наполнен героями страшных сказок и причудливых историй. И об одной из них я расскажу вам сегодня. Ведь я все вижу своими глазами. 

Было утро, часиков 6, а мои ступени уже тихо поскрипывали от прикосновения маленьких ножек. Я спала и не задумывалась над тем, кто ползет вверх. Да и не помогала вовсе, хотя всегда случается наоборот. И лишь тогда, когда ступня коснулась моих деревянных ушек, я поняла, что проснулся самый маленький член семьи. Он хотел, пока никто не видит, взобраться в сказку. Бабушка всегда говорила, что на чердаке живет сказка, но почему-то никогда не разрешала туда заходить. А сегодня было воскресенье - праздник Темы, его шестой День рождения. Решив, что он уже довольно взрослый, его ножки, почти сильные, но все же еще слабые, коснулись чердака. И тут началось самое интересное. Я видела все, потому что он забыл запереть дверь этого таинственного мира. 

Когда он зашел, ничего особенного не произошло. Проскрипели трижды доски пола, прошептал ветер и солнце начало открывать свои глазки, чтобы внимательнее проследить за нашим героем. Но спустя где-то минут 10 сказка начала себя выдавать. Откуда-то послышалась музыка, и коробки стали немного пританцовывать - двигаться влево и вправо. Люди на старых картинах понемногу расплывались в улыбке(они очень давно не видели здесь детей), а игрушки принялись весело махать руками. Тему это немного напугало. Он не был готов к такому развитию событий. Но, впрочем, испуг закончился, когда обворожительная фея позвала его на танец. Ребенок резвился, танцевал, смеялся, но герои молчали. Они не могли говорить. Это расстроило мальчика. Он ведь хотел спросить о самом главном - о том, как им все это время здесь живется, как они проводят свои дни и ночи, дружат ли они. Но ни на один вопрос они не отвечали. И я знаю, почему. 

Как-то раз злой клоун, тот, который выбивает чечетку во сне младенцев, наказал фею и маленького офицера за их дружбу. Клоун был влюблен в прелестную Лорейн(так звали фею), но та не отвечала ему взаимностью. Она любила офицера. А все остальные герои сказки любили их, потому что не было прекраснее пары, чем они, на чердаке. И однажды ночью случилось страшное - клоун настолько сильно разозлился, что запретил Лорейн произносить имя любимого, да и другие слова тоже запретил произносить. А офицера он выгнал с чердака и больше никогда фея не видела возлюбленного. Она горевала, но не плакала. Она боялась страшилу клоуна. Тогда герои решили помочь ей. Они схватили злодея, пока он спал, и завязали тугой резинкой для волос. Когда он проснулся, то ужасно кричал, бился в истерике и сказал: "Вы больше никогда не сможете говорить, если не развяжите меня. Вы превратитесь в настоящих кукол. Так и знайте". Герои испугались, но не выполнили его просьбу. Тогда зловещий клоун в красном костюме стал плясать, стал бить ногами страшные движения и выбрался, наконец, из западни. И он выполнил свое обещание. Маленькие странники больше никогда не смогли говорить. Вскоре клоун умер, но это не спасло их. Они все так же заколдованы. Ах, да, вернемся к нашему имениннику. 

Он пляшет вместе с ними, он веселит их. Но не может справиться с колдовством. Да и солнце уже в зените. А бабушка давно проснулась и ищет маленького шалуна. 

-Эй, где ты, сказочный принц? Я тебя обыскалась. Не иначе, как забрался в сказку?, - кричит она и входит в маленькую детскую, где свои глазки открывает Тема. 

Да, это был всего лишь его маленький сон. Или нет? Как знать? Ведь чердак - мир, где хранится наша фантазия. 

Плачущие человечки, танцующие в петле своего опыта.

Летом 2012 со мной случилась настоящая "Встреча рыбы". Поверьте, это было открытием. Как бы я ни любила музыку, и сколько альбомов не имела, эти люди просто изменили мое сознание. В ту пору как раз со мной приключилось одно обстоятельство, о содержании которого я умолчу. Но именно тогда и появились они. А вместе с этим сине-зеленым джазовым трип-хопом появились: "Ведьма", "Баллистика", "Зори" да и вся предыдущая и последующая дискография. Я начала впитывать ее от макушки до кончиков. Звуки фортепиано проходили сквозь мой костный мозг. Сегодня я могу сравнить это, пожалуй, только с дикой жаждой и приятным утолением ее. 

Только сейчас я в сознании понять, что они "вылечили" меня тогда. Я до дрожи переслушивала все песни, которые смогла найти. И больше всего меня привлекала музыка. Так всегда. Я очень редко обращаю внимание на текст или голос, если он, конечно, не заставляет это делать. Но музыка для меня первостепенна. Здесь ничего не изменилось. И в эту минуту, когда в моей голове начинает играть "Андерсен", я снова погружаюсь в иллюзию инструментальных перекатов и успокоительных аккордов. А слова нависают надо мной светлым облаком. 

И да, если увидите бабочку, покормите ее хлебом. 

Был цирк. И были артисты. 
История началась задолго до моего рассказа о ней. Примерно в 19 веке. Она повествовала об одной маленькой девочке. Героине с глубокими глазами и русыми волосами. Вся ее жизнь – одна сплошная мечта. Мечта о велосипеде и цирке. Она убегала с дома, когда приезжали бродячие артисты. Она открывала глаза и рот, удивляясь происходящему. Пыталась занять самые первые места, ведь «гвоздем» номера всегда был велосипед. Да, тот самый. Тот, о котором она мечтала вот уже 9 с лишним лет. Казалось, еще чуть-чуть, и ей разрешат на нем прокатиться. Но как только объект восхищения был рядом, он в ту же секунду исчезал. Девочка расстраивалась, уходила домой, но снова ждала. Каждый день. 

Однажды она сама решила смастерить такой велосипед. Конечно, у нее ничего не вышло. Она ведь не инженер, правда? Но какова была сила! Каково желание владеть и учиться. Родители не понимали ее. Ровесницы хотели новые платьица, туфельки. Но только не она. 

Казалось, все мечтали сделать из нее такую маленькую и беззащитную даму, которая бы обмахивалась веером в присутствии кавалера. Они наряжали ее, как куклу, вручали сумочки и перчатки. Но милая особа рвала их, как только выходила на улицу. Она бежала за каждым поездом в надежде на то, что сегодня обязательно приедет цирк. А главное – велосипед. Она могла часами сидеть на железной дороге и ждать. Петь, танцевать, но ждать. 

Бывало, проснется среди ночи, а в голове играет эта забавная цирковая мелодия, и ей кажется, что она управляет велосипедом. Вот это было счастьем. Настоящим. 

Но, как и должно было быть, с ней произошло чудо. Прознав, что в теплую июньскую ночь приезжает цирк, она долго не могла уснуть, а после и вовсе сбежала. Но разве она могла пропустить такое шоу? В газете писали, что тот, кто первым сможет проехаться на этом странном велосипеде с одним большим и другим маленьким колесом, получит его в подарок. Наша героиня, стремглав, помчалась к месту событий и…успела. Ничего, кроме циркового шатра, не было на опушке. Она не видела даже актеров. Но прибежала. Успела. Ее углядел парень с гуттаперчевым телом. Он извивался, словно змея. И, конечно, предложил прокатиться на велосипеде. Но девочка настолько хотела сделать это, что просто не смогла подойти к нему. Ей было страшно. «А вдруг я не смогу прокатиться и пойму, что счастье ушло от меня? А оно ведь было так близко. Нет, лучше я не буду даже пробовать. Пусть он просто стоит возле меня. А я буду знать, что все-таки выиграла его.».

Вы удивлены? Да, я тоже. Но, между прочим, наша маленькая артистка в тот день была просто преисполнена счастьем. Она смотрела представление совсем другими глазами. Взрослыми и мудрыми. В ту ночь она поняла, что исполнила свою мечту. Но мечтать не переставала. Так было вплоть до самой старости.

Теперь она сидит в своем кресле, смотрит на велосипед, который купила сама, и пишет эту историю. Она так ни разу и не прокатилась на нем. Но каждый день прокручивает в голове все ту же цирковую пленку. А иногда и рассказывает ее своим внукам. Такая вот велосипедная история.   

Пой мне еще..

- Грядет страшная тайна, – сказал он ей.
- Да, я знаю. Петербургская свадьба же, – ответила.
- Именно. Поверь, мы окажемся в мире иллюзий.
- Не думаю. Мы ведь поедем на черной волге. Прямиком в 3007 год.
- Но ведь это – праздник.
- Какой же это праздник, чудак?
- Праздник, когда взойдет солнце. И полетит пластмассовая жизнь. А рядом с нами будет Феллини. Он взойдет по красивой деревянной лестнице и скажет волшебное слово. И в тот момент заиграет увертюра или романс. Мое сердце остановится.
- Хм, я буду сидеть и жевать орбит без сахара.
- Не надо этого, дорогая, хорошая.
- О, мама Миа. Прекрати весь этот бред.
- Зачем ты так, дочь самурая?
- Все так странно..
- Дыши легко. Пой зеленую песню.
- Нет, не надо этого. Больше никакого рок-н-ролла.
- Остаемся зимовать?
- Нет, выпусти меня отсюда.
- Пой мне еще, прошу. Пой.
- Прочь из моей головы! Уходи. Йог спокоен. И я должна.
- Но как же наш маяк?
- Нет его. Тебе все это снится.
- Это твоя линия жизни?
- Да. Всего хорошего.
- Еще не вечер..
- До встречи…

    По мотивам любимых песен. 

Мои остановочные собаки.

Однажды я увидела картину, которая больше всего запомнилась мне. Она была нарисована не так давно и состояла из нескольких важных фрагментов: улица, люди, транспорт, подъезжающий к остановке, и стая остановочных собак. Но чем же меня заинтересовала она – вы спросите? Я отвечу. Собак было пять, но только один пес спал далеко от стаи. Не знаю, чем было обусловлено его одиночество, но видно, ему было комфортно наедине с собой. Изредка он просыпался, поднимал свою голову, осматривал местность, наверное, понимая, где он сейчас находится, и засыпал снова. Но никогда не менял своего места. На остановке я, как обычно, простояла плюс-минус полчаса, но ничего не изменилось. Затем, когда я ехала в транспорте, не помню, куда и не помню, зачем, все время думала только об этом одиноком герое картины. Мне стало так интересно и необычно, просто потому, что  последнее время люди перестали быть для меня загадкой. Лишь  некоторые из них все еще могут изменить мое сознание и закрутить винтики таким образом, чтобы они лопнули от напряжения. К сожалению, эти люди иногда слишком далеки от меня, поэтому приходится наблюдать за ними лишь со стороны, как, впрочем, и за вами, мои остановочные друзья. 

Сказка о береге.

Хотите - верьте, хотите - нет, но есть на планете один маленький городок цвета яркого солнца. Там живут существа диковинной красоты. Зовут их то ли Лучистый Берег, то ли Прибрежный Луч – точно и не упомнить. Имена у всех одинаковые, но они как-то различают друг друга. И я до сих пор не могу понять, каким образом. Голоса их словно облака, парящие в небе– такие мягкие и плавные. Но говорят они слишком редко, поэтому поймать какой-нибудь звук – счастье для таких, как я. Они общаются с помощью жестов или мимики. А улыбка у них намного красивее человеческой. Одним словом, наблюдать за ними очень интересно. Уж поверьте, я прожила там несколько дней.

Город назывался просто – Яркосолн. Да и разве можно придумать что-то еще, если солнце светило действительно ярко? Но, о том, кто дал ему такое название, мы можем только гадать. Лучистые Берега сохранили это в тайне.

И вот однажды со мной приключилась удивительная история, совсем не похожая на то, что происходит изо дня в день в городе Яркосолн. Она практически была трагедией, но об этом позже. Стоит сначала рассказать.

   Как уже упоминалось ранее, гостила я там несколько дней. И это были, пожалуй, лучшие дни в моей жизни. Но одним ярко-солнечным утром я проснулась от того, что колыхал пожар. И он был настолько силен, что спалил несколько хижинок Лучистых Берегов. Все плакали и закрывали помутневшие от горя глазки. Но даже тогда не перестали светиться каким-то невообразимым счастьем, которое на мгновение поставило меня в тупик. «Как могут они выглядеть так радостно, когда им негде жить?» - подумала я. Но мой взор устремился вдаль, на одного маленького Лучика, который не плакал, но был темный от горя. Он будто бы совсем погас, он перестал светиться. Его маленькие глазки становились меньше с каждой минутой, да и он сам, как мне казалось, уменьшался в размерах. Ему было больно. Но спустя несколько минут маленький Бережок ушел, я перестала его видеть. Но желание  найти его оставалось основным для меня. Итак, я отправилась на поиски.

Дорога была долгой, жажда мучила меня, а солнце все сильнее нагревало спину. Оно будто бы не разрешало мне идти дальше. Противилось моему желанию. Во мне стала просыпаться доселе незнакомая злость. Я пыталась избавиться от нее, но с каждым шагом это становилось все труднее и труднее. Наконец , измученная и уставшая, я добрела до реки. Река наводила страх и ужас. Ее цвет был ярко – черный(если можно, конечно, так сказать об этом цвете). А злость продолжала меня переполнять. Я увидела Лучик, который стал цвета реки. Мне захотелось накричать на него, я же так устала. Но я всего лишь поинтересовалась: «почему ты ушел от всех? Почему пришел именно к этой реке?». Несколько минут он молчал, а после рассказал мне грустную историю, которая навсегда останется в моей памяти.

«Это я спалил те самые хижины. Потому что всего лишь хотел увидеть свою маму. А к ней прийти можно только тогда, когда в нашем городе происходит что-то плохое. Но это ведь бывает так редко. Моя мама – вот эта река, на которую ты смотришь. Она черная и грязная, но она – моя мама. И я очень ее люблю. В светлые и радостные дни, которые практически всегда бывают здесь, я не могу к ней добраться. Ее просто нет, она высыхает. А сегодня я  должен был ее увидеть. У нее же День рождения. Вот и пришлось спалить несколько хижинок. Мне очень стыдно, что я натворил такое. Но общее горе никогда не заменит частного. Попроси у них прощения. И скажи, что я больше никогда туда не вернусь. Настало время и мне стать такой же черной рекой.»  - сказавши это, он исчез, а я открыла глаза.

И еще несколько ночей подряд мне снился этот город. С его радостью и солнцем. И я жила там. Но никто так и не вспомнил о бедном Лучистом береге. А, может, это и к лучшему? В конце концов, в моей памяти город навсегда останется ярко-солнечным. А этот Бережок совсем не принадлежал ему. Он был другим.  

I'm starting to...

Начинаю вести блог словами Розанова: «Я уже давно пишу "без читателя", - просто потому, что нравится.» Пожалуй, это и будет моим лозунгом, слоганом или кому как захочется сказать. Да и пишу я, впрочем, сказки о том, что волнует именно меня. А это, уж поверьте, не совсем обычные ситуации. Или нет, правильнее будет сказать – обычные ситуации. Но для меня они оказываются витиеватыми и сложными. Хотя в голове моей все путается настолько, насколько путается. И тут уж без объяснений. Я выдержу всего лишь две тонкие линии: мои мало-мальские детско-детские рассказы и «музыкально – инструментальная каша». И по-моему, для предисловия хватит.